Sentado en lo alto de la noche,
me pregunto cómo y cuándo
su respiro llegó a ser mi exhalación.
su flor mi hierba,
su sol mi fuego que quema sin dejar huella,
cuándo su voz dejó de ser canción
que anestesiaba los sentidos,
cuándo sus vestidos la desnudez del alma
que no encuentra calma
y que escondida yace, tal vez oculta,
ausente de culpa, adormecida…
Cuándo su pelo llegó a ser alga mustia
en el mar de mis respiros,
cuándo su sombra mi suspiro,
su andar mi latido, su mirar una habanera
que bailaba en la vereda de la calle de lo eterno…
Cómo fue que la noche
se quedó sin madrugada,
mis libros sin portadas,
ella con mis ganas
y yo con el olvido…
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