El viento

El viento une dos besos
entre el silencio y la muerte
mientras un rezo pagano
invoca dioses
que ya no existen
más que en mi memoria fragmentada,
anegada por la lluvia silenciosa
de una noche que disfraza
de sombras la penumbra .
El viento se lleva dos besos
que nunca nos dimos,
los deja en un plinto
cual si fueran trofeos
que jamás ganamos,
verdaderos, palpables,
palpitantes y lejanos.
El viento me roba las manos
y las posa en tu espalda de nácar
allá en la distancia,
y te gira y aprieta tus pechos
de fruta madura
que nutren mi delirio
de caminante de sendas perdidas,
de flagelante de última era,
de negociante sin vereda,
de bohemio sin madrugada...