Sketches in the rain

 El invierno de mi infancia

me ha secuestrado

como lo hizo el verano

y también el otoño,

la primavera también quizás....

Pero ahora es el turno 

del olor a ropa húmeda

a barro en los zapatos,

es el turno del olor a café 

y tostadas con mantequilla Las Peñas

en una tarde cualquiera

alrededor del brasero 

y los últimos rescoldos, 

es el turno de la gotera incesante e isócrona

sobre una lata desvelándome;

es el tiempo de pozas en las calles

y perros temblando de frío, 

es mi infancia con olor a polenta 

en jarro plástico que abriga las manos

 corriendo detrás de una pelota de trapo

con la pandilla del barrio;

es el tiempo de sueños que nunca acabaron

que nunca terminaron de construirse

y se enredaron en la infancia upelienta,

en el sexo que despertaba 

dejando atrás una supuesta inocencia...

Hoy el invierno de mi niñez 

no quiere soltar,

y se acuna a mi lado

en esta cama de casi viejo 

que me cobija y resguarda

silbando melodías dibujadas 

en blanco y negro

en medio de la noche...

Hoy he vuelto a soplar 

las brasas de mi propio rescoldo

para ser feliz hasta donde se pueda,

y me sorprendo con una melodía

mientras salto sobre un luche imaginario

recogiendo la peña 

hecha con maíz y pita blanca 

anudada en la paciencia;

salto una vez más hacia el pasado

salto por última vez y esta vez hacia el fin

que por fin ha llegado

Chirpy chirpy cheep cheep...